|   Всеукраїнський загальнополітичний освітянський тижневик |  |   | 
|  | ||
|  | ||
|  | ||
| ШЕВЧЕНКОВА ПРАВДА
 Біографія Тараса Шевченка в загальних контурах і деяких деталях відома всім українцям: слава Богу, вивчення передбачене шкільними програмами. А найкоротше основні параметри життя і його гірку, фактично трагічну сутність визначив Іван Франко: він прожив 47 років, 24 з них — кріпаком, 10 — у засланні. І тільки 13 — відносно вільним. І справді, що доброго зазнав Тарас, яку елементарну людську втіху мав за такий короткий вік? А все ж було й добре навіть у сирітському дитинстві. Він мав щастя слухати соловейка і чути шелест листя та вечірнє гудіння хрущів над вишнями. А ще йому пощастило прийняти у спадок оповіді діда Івана, а з ними — й живу історію свого народу з козаччиною та гайдамаччиною, що сприймалися як утілення волелюбності й мужності... На щастя України, в єстві малого Тарасика спрацювала закручена знову ж таки, можливо, на генному рівні потужна пружина спротиву — і він став борцем проти гніту й жорстокості, будь-якої несправедливості. І не тільки, й не стільки оборонцем себе, як усіх тих, хто опинився в подібному становищі. А оскільки в такому становищі перебував увесь народ, то Шевченко і став його захисником, мужнім і послідовним оборонцем «рабів отих німих»: «Я на сторожі коло їх поставлю слово». Цим самим прирікши себе на муки й страждання упродовж усього життя. Він прирік себе на свободу — духу, мислі і слова, а вже суспільство в особі терпимої влади прирекло його на фізичну каторгу. Згадаймо: «Караюсь, мучуся... але не каюсь». Тарас мав друзів і приятелів, його кохали і він кохав, йому — як і кожній живій істоті — праглося побутового затишку і сімейного щастя, щоб продовжити себе в дітях. Не судилося. Він продовжив свій родовід не в прямих нащадках — а в Слові, увічнив себе як єство всього народу, як долю і характер України. Шевченко і Україна стали невіддільними. В історії. В суспільній свідомості. Зрештою, і в політиці. Справді-бо, після Шевченка без Шевченка не могла обійтися жодна політична сила, яка бралася репрезентувати український народ чи ще й правити ним. По-своєму — переважно брутальними заборонами — це робив царат. По-своєму — привласненням і возвеличенням як ідеологічного кліше — більшовицька система. Своєрідно — розкутістю і вседозволеністю, аж до терпимості аморального цинізму — «незалежницька» влада. Змінюються влади й політичні уподобання, на зміну одним теоретикам і дослідникам творчості Кобзаря приходять інші. Змінюються й уточнюються методології та критерії. Але незмінним, невичерпним і, по суті, не до кінця прочитаним і розгаданим залишається сам Шевченко. Сьогодні дослідницька еліта більше переймається естетикою творчості Шевченка, проникненням у таїну його творчої лабораторії. Вводяться в обіг раніше приховувані в архівних і бібліотечних схронах чи просто донедавна недоступні для дослідників праці, документи, що проливають нове світло на життєвий і творчий шлях, на посмертну долю Шевченка. І це відрадно. Водночас, нібито з бажання позбутися більшовицької схоластики і зайвої соціологізації в оцінці творчості Кобзаря, приглушується соціальна її, цієї творчості, сутність, чим підривається і життєвий фундамент під нею. А це все одно, що, милуючись кроною, ми забуваємо про живлюще коріння, та й про сам стовбур, що їх, ту крону й коріння, єднає. І причину такого перекосу треба шукати не лише в багатолітньому дефіциті естетичного аспекту досліджень. До замовчування чи хоча б приглушення соціального змісту спонукає і страх влади перед Шевченком. Страх перед Шевченковою Правдою, яка проймає до кісток своєю викривальною силою. Та ж ця правда, висловлена понад 160 років тому, така сьогоднішня, що аж моторошно стає. Оті мільярди багачів — то ж мільйони свитинок, знятих із калік, ветеранів війни і праці, яких дочасно відправлено на той світ, то ж справді криваві золоті злитки, виплавлені зі здертої живцем шкіри маленьких українських громадян, які нерідко тільки й мали, що шкіру на кістках. І в ім’я чого, заради чого? Задля отих «княжат недорослих» — дітей і онуків сучасних товстосумів? Вдумаймось в абсурд вседержавного дійства, що чинилося в безтямній жадобі: «Щоб пельку набити...». І ще ж невідомо, що переважить у майбутній долі ощасливлених у такий спосіб «княжат» — оті награбовані мільярди чи прокляття мільйонів на адресу грабіжника? Це лиш один, може, навіть довільний приклад Шевченкової правди, що пробивається крізь товщу століть, аби розкрити наші очі на сьогодення. А вона ж, та Висока Правда в кожнім слові Великого Кобзаря. Тож читаймо й перечитуймо Шевченка, будьмо з ним назавжди! Допоки буде в нас, у нашій сутності Шевченко, буде й Україна, будемо й ми. Володимир БІЛЕНКО,  Тарас Поема 4 травня 1838 року Тараса Шевченка викупили з кріпацтва. У Петербурзі відомий російський художник Карл Брюллов намалював портрет поета Василя Жуковського, проданий з аукціону за 2500 карбованців. Тоді ще молодий, але талановитий митець, одержав волю. Але за волю — і не лише свою власну — він боровся усе життя, навіть закинутий у земне пекло чужини. Санкт-Петербург 1. Ступаю в тиші за Тарасом,  а стольне місто — в честь Петра, тепер чиїхось днів окраса, але ми з ним — сини Дніпра. Воно — чиясь, можливо, гордість: трактири, пустощі, бали,  друзяк розгнуздані когорти… А ми згадали дикі орди, що із боліт цих прибули. Це місто ганить і віншує, але — з’явилося коли?.. Тут хтось бідує і панує, а наші пращури — звели. Їм батоги — п’явками в тіло, наглядач гримав, наче грім: — Ану, пошел!.. — і обрій квилив, і плакав голосом глухим. Склепіння неба піднімали —  камінням сипалось на них. Та де ж ви, лицарі-гетьмани,  поміж яких вітрів лихих? Втім, що гукати, брате, пізно. Як і вмирати — хіба так? Хай зблисла б шабелька  із піхов,  аніж зотліти в болотах. І що гукати — хто почує,  як навіть небо —  чорна кліть?.. Ще Пітер спить, глухий, ночує  в палацах й тінях підворіть. Північна, мовлено, Пальміра,  про це шумує нині світ. Але чи є стражданню міра,  чи не стократ — в красі  цій гніт? Стократ ятрив серця  їх розпач,  манили рідні береги, і сипонули б, може, врозтіч,  та клята варта навкруги. Поміж чужих, поміж лукавих,  не слави звідавши — хули, — вони за обрієм зникали,  немов у світі й не жили, де отамана слово кличне,  зброяр у кузні і кобзар, й, немовби музика велична, прогомонить Холодний Яр. Невже й краса ця —  тільки пастка? І тільки міф людський —  добро? І як зродився у кріпацтві —  то і довік його тавро? Тепер це місто, так, нівроку. Але чи хто згадать посмів: рубали вікна у Європу, а не шаблями ворогів,  ще як були ми козаками  й могли позбутися орди… Та, закувавши серце в камінь, бредем звідтоді — а куди? Тепер — відлуння  ностальгійне,  хіба ж тепер не заболить: перемагали ми у війнах,  а переможцями — були?..  І степом стелиться тераса,  і Січ встає за кошем кіш… Ступаю в тиші за Тарасом —  і гомін дум його лункіш. 2. Печаль йому стискає груди. Крім Бога, радоньки — ніде, і він, Тарас, бреде в безлюдді, і тінь його за ним бреде. Що чути місячної ночі?.. Спинивсь поет —  принишкла тінь. Скульптури йти за ним охочі,  а він, спитали ви, — хотів? Йому й удень їх по зав’язку —  живих, як мертвих, тих облич,  щоб і його зробити в’язнем словес, що линуть зусібіч. Навстріч — бліда богиня  грецька, а очі в мармурі — сліпі… Мистецтво, кажуть, для мистецтва,  хоч би й загинуло в собі. Це мовив хто — хіба  Сошенко, а чи маестро сам — Брюлов? Що побудуєш, як дощенту  поруйнувати дух основ? Йому чужа ява скандальна,  хай днина Божий люд єдна. Дається в обмін на  страждання  мистецтва справжня   глибина. Він хоч новак, але і в слові, і в барві успіху не жди,  якщо творити без любові, і шкодять люди випадкові  мистецтву справжньому  завжди. Тарас алею переходить  і осягає зором сад. А як велось йому сьогодні яких думок навіявсь лад? А що як жодного в них ладу. А що як кожна з них — змія. Для нього є одна лиш  влада — це воля Божа і своя. Але щодень — чужинська  пастка, від ката воленьки не жди. Шевченко рвався із  кріпацтва, щоб люд наш вихопить з біди. Шевченко — хто він?  Згусток болю. Рятує душі від заброд. Поет, що вирвався з неволі, із рабства кличе свій народ. Зате не пензлем і не перами,  і не якийсь прадавній міф, —  тирани створюють імперії,  аби людей гнітити в них. Але вернусь до Петербурга, туди, де він і Літній сад, де серце згадками розбурхав, які прилинули невлад. Цей Петербург сіянь і віхол зібгав Тарасові шляхи,  тут під лукавим часто сміхом  чигають підступи лихі. Гойдає сяйва сад, мов грона,  скульптури світяться крізь них. Митець — дитина  безборонна,  забута долею між лих. 3. Петербург — каміння голе… Серце, чом так гірко тужиш? Чує: звідкись лине голос. Хто ти, любий брате-друже? Петербурга сірий камінь душі праведнії тлумить. Та невже і дух, і думи у болотну безвість кануть? І поета рветься серце,  і довіку не спочине. Чи ще раз хоч усміхнеться звідтіля йому Вкраїна. Петербург — чужий, недужий, а ти — вихідець із раю. «Не шуми, — співає, — луже…» Лиш почне і — замовкає. Замовкає, починає… Повертає з далечіні і пташатком пригортає промінець із України. Перебендя — світле серце — сіє всюди волі зерна. Заспіває, засміється,  але знов на тугу зверне. Що у далечі побачить — не підвладне тьмі та згубі. Бо у того серце зряче, хто незрадно край свій  любить. Добира до слова слово, віє воля тополина, виринає Катерина, у бою — Іван Підкова. І на образ плине образ,  що створить уява годна: Перебендя — лірник добрий,  ось у полі вольнім Гонта. Ось в поході, ось в дозорі,  на леваді, між дерев. А ось підступом Баторій  серце лицарське бере… Заблукає в снів оселю — й щастя іншого не знає. Петербург — пречорна скеля замість неба в любім краї. 4. Туман, сльота у Петербурзі… Хто кару вигадав таку? Калина марилась у лузі  і юнка в сонячнім вінку. Бреде алеєю у парку, етюдник долі розкрива, іще юнак між патріархів, гаптує барви і слова. І луки стелються черлені, в ногах — отав  правічний плин…  Але виснажується й геній в пекельнім колі цих чужин. Бо що ця гра примхлива ліній,  що — барв небесна  глибина?.. Як у неволі бути вільним,  а не у рабство поринать? Бо чужина знесилить годна,  і ти спинивсь, хоч ніби йдеш. І Літній сад — тепло холодне, та промінь пензля гріє все ж. Чи що пекельніш є на світі,  ніж воля згадувати, де неволя, степом оповита,  у серці зраненім росте? Чи щось угледіть поза нею,  якщо і небо застить так, що сонця рідного лілею  на чорне звів собою грак. Чи щось угледіть звіддалека,  як луг на степ цей вигора?.. Лише розкрилений лелека  у снах летить із-за Дніпра. 5. Квітуча мариться долина, калина в лузі і верба. Звідсіль усю він Україну промінням серця обніма. Кудись в’юнка майнула  стежка, немов у небо промінець. Чи серце чуле не збентежить  дивами дивними Творець? Там ще роса сріблиться в лузі,  та вже косар торкався хмар. І є, на щастя, в нього друзі серед камінних цих примар. Без них би стелею став обрій, початок сплутано й вінець. І є Сошенко — янгол добрий, неначе Бога посланець. Душа правдива, нелукава,  що вигляда свої краї. І в чужині — син Богуслава,  і тут — як батько у сім’ї. Із ним вагоміш слово  й мандри,  в яких не спиниться  й на мить, і кожен крок його не марний,  а творить — мов палахкотить. Як одсікає він забави і як суєт вриває плин, аби явити світу барви  свойого серця і картин. Такі не зраджують ніколи,  на міліон — таких один. Мистецтво — це безкрає поле,  а ти зумій сягнуть вершин. Такий і вихопить з неволі, ще далеч трепетна гряде, і на портрет своєї долі  Тарас ясні штрихи кладе. Кос-Арал 6. Що Петербург, що Оренбург. Де там і там твій  лет орлиний, —  серед пісково-сніжних бур  чужого степу бадилина. Що Петербург, що  Оренбург — розверзла пащека чужини, —  і ніби вічність ти не був  у милій серцю Україні. І де ще так його карали, і де так душу розп’яли? В степах безкрайніх  за Уралом — сліпучим спалахом пітьми. 7. Пекельне коло палить. Піски, думок стежини. Шевченко в Кос-Аралі на кострищі чужини. Здавалось, був стожилий… Літа і долю вкрали. Гіркотні всі чужини, нестерпна — в Кос-Аралі. Гнітить печаль Тараса — пустеля неокрая. Згорає день безгласо, та серце вирушає вкотре уже в дорогу, у далеч яворину. Туди, де, слава Богу, джерелить Україна. 8. Сліпуча застила імла,  проте в снігах поза Уралом душа поета сумувала,  але надією жила. В чужинах й згадка — серця  злет… А Україна знов постала,  ввібравши зерня долі зле,  чи не новітнім Кос-Аралом? Це — сатанинський пірует,  що й чужина вам  здасться раєм  ота, де жив колись поет, бо тут і край його зникає. Біда у профіль і анфас. А хтось тиняється у світі, — вже в Україні менше нас, аніж пришельців грошовитих. Що Петербург, що  Оренбург —  неволя вовком завиває,  а вир її жахний пізнає, хто у тенетах тих побув. Долав би море це уплав,  а ще якби та доля птиці. Бо, як зазначив колись Плавт, неволя — то душі в’язниця. З життям і смертю на межі —  кому рядки пекучі пише в наметі ночі серед тиші сяйливим променем душі? 9. Для кого пише він, для чого?.. Упав козак — триває бій,  і варт вона вогню живого,  якщо не вмер в ній  дух святий. Що тут співати про калину,  про долі кривдної сувій;  і як любити Україну, синами зраджену давно? Хто напинає тепер вени,  щоб воріженьку мовить зась? За віщо кличеш її: «Нене!»,  якщо чужинцю віддалась? Нехай як є, отак і буде.  Літа — мов з пригірку вода. « І Кос-Арал мене забуде,  і Україна — чи згада?..» 10. Шукає слово без олжі,  ковта не солод, а гіркоти, і степ, і море ці чужі  мигтять, як марево свободи. Понад часами він зліта і пригортає серцем Всесвіт. Душа поетова свята, бо чує Бога в піднебессі. Сторінку вічності горта поміж майбутнім і колишнім. Душа поетова — свята, бо розмовляє із Всевишнім. Його тому не гасне жар, що не собі — вікам належить. Пророк, Месія і Кобзар, — Тарас у сонячній одежі. Олександр Кавуненко |  |   | 
| © «ПЕРСОНАЛ ПЛЮС». Усі права застережено. Передрук матеріалів тільки за згодою редакції. З усіх питань звертайтеся, будь ласка, gazetapplus@gmail.com |  |   |